Arquidiocese de Braga -

Quando ligo para o telefone da rua Pisanelli nº 8, não estou sozinha. Acompanham-me os três mil anos de história deste lugar que é o coração do coração de Nápoles, o terceiro decumanus, aquele que os turistas não frequentam e que desde a Idade Média se chama Anticaglia.

O nome é atribuído ao grande anfiteatro onde Nero cantava, rodeado de edifícios cujos arcos ainda separam as janelas. Existe uma porta ao nível da rua. Uma mulher atende a campainha e, uma vez dentro da instalação, remove uma cama e leva os seus convidados ao Império Romano, no mesmo bairro onde os alexandrinos disputavam as corridas com tochas.

Não são apenas as pegadas gregas e romanas que tornam a Anticaglia um belo lugar. Aqui, sobrepõe-se antiga história sagrada da cidade. Nos mesmos locais onde foram erguidos os templos de Caponapoli, desde a época do Ducado Bizantino até ao século XIX, ao longo deste caminho que atravessa a Acrópole de Partenope, existiam mosteiros e igrejas dos períodos angevino, aragonês e espanhol. (…) Mais adiante fica a casa do poeta Torquato Tasso.

E aqui, na rua Pisanelli, no nº 8, está o último mosteiro de clausura de Nápoles que se manteve intacto desde a sua fundação no século XVI, encomendado pela venerável María Lorenza Longo. Estamos em Santa Maria de Jerusalém, ou Mosteiro das Trinta e Três, onde a regra exige que não hospedem mais de trinta e três irmãs, uma por cada ano de Cristo.

A história de Longo é famosa porque Nápoles (e a Europa) deve-lhe o primeiro hospital público para os pobres, os “Incuráveis”, centro e farol da ciência médica por três séculos, lar de uma sumptuosa farmácia do século XVI e do museu de artes da Saúde. Foi necessária uma mulher pensar num hospital que não distinguia ricos e pobres, assim como, três séculos depois, outra mulher, Teresa Filangieri, imaginou um hospital dedicado apenas a crianças, o actual “Santobono”, o hospital pediátrico mais antigo do mundo.

Pobreza autêntica

Estou aqui para me encontrar com as Clarissas Capuchinhas das Trinta e Três porque, se são as mulheres que fazem grandes obras, são sempre as mulheres que não são reconhecidas ou recompensadas pelas suas intuições ou vocações. Por exemplo, as irmãs não são economicamente sustentadas pela Igreja, nem vivem de rendimentos, pois professam a pobreza absoluta.

Como é que se sustenta um mosteiro do século XVI, com todos os custos de manutenção que tem? Como se mantêm as Trinta e Três, que são menos numerosos há vários anos? Vim perguntar à abadessa, a Irmã Rosa Lupoli.

Quando a porta de metal se abre, uma fisioterapeuta sobe comigo enquanto se dirige para as habitações das irmãs mais velhas. Enquanto isso, uma Irmã sorridente entrega-me uma chave para que eu possa abrir uma pequena porta e entrar numa sala com janela renascentista que dá para o jardim, austera e muito simples, onde espero a irmã Rosa.

Hoje alguns investigadores vieram de surpresa fotografar a cabeça de María Longo, uma preciosa relíquia do Mosteiro. Assim, tenho tempo para desfrutar do vento que sopra entre as antigas muralhas. Com a Irmã Rosa, que tem quase a minha idade e parece uma criança, surge outra lufada de ar fresco, poderosa na inteligência, na alegria e no entusiasmo. A primeira pergunta: como administram, como sobrevivem, com que recursos financeiros é que o mosteiro se sustenta?

A independência total dos mosteiros femininos sempre foi tida como certa, por isso no mundo secular a notícia parece surpreendente: o caso das Trinta e Três é ainda mais claro, já que a pobreza pessoal é uma condição essencial para a profissão solene. As Clarissas Capuchinhas entram no claustro renunciando, perante notário público, por duas vezes, aos bens pessoais, heranças familiares e eventuais heranças que venham a receber de terceiros. A origem da ordem estabelece uma pobreza autêntica que passa por viver desde a Providência, até à data. Nada mais.

Portanto, não há bens. Elas só recebem doações esporádicas e, na melhor das hipóteses, dedicam-se à produção de artesanato, já que o mosteiro era famoso pelas figuras de cera e bordados de seda para roupas religiosas. Mas hoje, com um número muito pequeno de irmãs e de muita idade, essas actividades tornaram-se impossíveis.

Sem ajudas

Então, como compram alimentos ou remédios? E quanto aos custos de um prédio tão antigo? Porque ele cai aos pedaços. Recentemente, diz a Irmã Rosa, os canos rebentaram. Com grande esforço, foi obtida a ligação de gás da cidade para aquecimento. Como pagam essas despesas?

Além disso, para respeitar a idade e a historicidade da propriedade, qualquer trabalho deve ser supervisionado pelas autoridades. Com a unificação da Itália, o mosteiro passou a ser propriedade do Estado, que nele não investe um único euro. Por isso, as Trinta e Três, na verdade oito, vivem de doações que aparecem no Natal ou na Páscoa. Algumas das irmãs presentes no mosteiro nos anos posteriores ao terramoto de 1980 chegaram a receber uma pensão social muito baixa, que mais tarde foi retirada.

A venerável María Longo escreveu que seria o Hospital dos Incuráveis ​​que teria que cuidar das Trinta e Três, mas, na realidade, o hospital sempre tentou livrar-se desse compromisso e até mesmo apropriar-se de algumas partes do mosteiro. Recuperaram o histórico dispensário da tuberculose e o refeitório com frescos. As religiosas também esperam que o muro construído no meio do jardim de clausura seja demolido em breve.

Desde que chegou há trinta anos, a Irmã Rosa não perdeu o ânimo. Assim, recuperou gradualmente o refeitório com frescos do convento. Confiou-o a uma organização sem fins lucrativos. Também recuperou o Átrio das Trinta e três, que acolhe concertos, conferências e eventos culturais (…). A religiosa não me esconde que houve ocasiões em que tiveram que aceitar comida da Cáritas.

Expropriação violenta

O ostracismo, o preconceito e o abandono em torno da vida monástica feminina sempre existiram porque, quando falamos em Monquismo, pensamos no forçado, aquele que ao longo dos séculos forjou a imagem da freira de Monza. A abrupta abolição das ordens pós-unitárias que esvaziaram à força os mosteiros femininos em toda a Itália caiu no esquecimento. E em Nápoles eram muito numerosos.

Na cidade havia milhares de freiras de várias ordens. A elas, a cidade deve até a tradição pasteleira das sfogliate e das santarosa. Eram ordens muito antigas, cujas igrejas eram bem cuidadas e muito lotadas. Com a Unificação, os mosteiros napolitanos foram esvaziados, as freiras foram expulsas e as suas propriedades confiscadas.

Tudo se tornou estatal como o rico mosteiro de Santa Patrizia, um mosteiro milenar em San Gregorio Armenio, ou Santa Clara, eixo da religiosidade combinada com o poder angevino e aragonês. Matilde Serao é a única que contou esta gigantesca expropriação e a violência infligida às freiras obrigadas a regressar ao mundo sem qualquer apoio financeiro.

O seu romance Sor Juana de la Cruz (1901) é um retrato extraordinário do esvaziamento do convento de Sor Orsola, um retrato do medo e incompreensão das freiras enclausuradas postas na rua de um dia para o outro, às vezes sem família para quem voltarem, expulsas do ascetismo escolhido com profundo amor e desejo, retiradas de uma comunidade e em pânico pela perda de suporte financeiro.

Enquanto a velha abadessa do mosteiro foi capaz de regressar à sua rica família de origem, a Irmã Juana sofreu de fome, humilhação, decepção e violência. À pobreza material juntou-se a pobreza humana que encontrou nas ruas e nas casas. Como uma irmã e um sobrinho que a enganaram e roubaram ou a humilhação de ter que vender bordados a uma prostituta.

Uma conta pendente

A angústia profunda que o romance de Matilde Serao transmite torna-se tangível enquanto converso com a Irmã Rosa, quando ela me conta sua história pessoal. Ela é de Ischia e cresceu com uma mãe muito devota, embora tenha permanecido longe da Igreja durante muitos anos. Rosa foi jogadora profissional de vólei dos treze aos vinte e três anos. Licenciou-se em Literatura Moderna.

Um acidente impediu-a de continuar com o desporto e começou a perceber que tinha uma conta pendente com Deus. Voltou para a paróquia e matriculou-se em teologia. Era a única mulher. Descobriu as Trinta e Três anos a 3 de Fevereiro de 1990, quando uma amiga entrou no convento. Parecia impossível a Rosa que este mundo lhe pudesse interessar ou atraí-la, mas quando viu a amiga entrar, resolveu conversar com a Irmã Clara para entender tudo melhor.

Em alguns meses, mudou completamente. Ingressou no mosteiro a 5 de Maio do mesmo ano. Ángela, a sua amiga, deixou-o seis anos depois. A Irmã Rosa está lá há trinta anos muito felizes. O caminho não foi fácil. Teve que convencer o seu pároco e vencer a oposição dos pais, porque não é certo que os entes queridos aceitem uma escolha que inclui a renúncia a toda segurança económica ... Segurança, a divindade do nosso tempo.

Nova presença das Trinta e Três

Neste espaço sereno e feliz, não está alheia ao mundo. A Irmã Rosa é fã do Nápoles, decidiu que as Trinta e Três deveriam ter um site, presença no Facebook e uma relação mais intensa com a cidade, promovida pela organização sem fins lucrativos que organiza visitas guiadas nos espaços acessíveis do mosteiro.

Pergunto a Rosa quem aparece hoje naquele espaço em que ela apareceu com curiosidade para fazer perguntas. Ela conta-me que muitas mulheres adultas e decepcionadas com a vida aparecem, mas que depois vão embora porque não entendem como funciona a clausura, que é um meio e não um voto. A esta altura, diz-me ela, começamos finalmente a falar de institutos consagrados mistos, embora seja difícil dialogar com a parte masculina da Igreja, pouco interessada na vida monástica feminina.

Deixo Santa Maria de Jerusalém com a impressão de ver ainda mais silenciosa a bela Nápoles antiga, privada de outras vozes, de outros testemunhos e de novas verdades femininas. Parece impossível que a desigualdade surja a partir daqui. Neste lugar que sobreviveu à unificação da Itália porque era tão pobre que não interessava ao bolso de ninguém. Uma pobreza que representa a riqueza mais verdadeira e mais antiga e cuja existência nos deveria atrair mais a todos.

Artigo de Antonella Cilento, publicado em Vida Nueva Digital a 9 de Novembro de 2021.